Hermosa tarde de domingo

El sol empapa el salon, me encuentro frente a frente espectadora de una historia que no existe, una historia de amor que ofrece una esperanza injusta en una pantalla fría. Yo, pequeña en el sofá, asustada por esa injusticia me siento invadida por una sensación que le da a toda esa escena un dramatismo absurdo. La tristeza se acomoda en unos ojos que temen llorar y el dolor asoma tímido: acostumbrado a sus escondites y falsedades no se atreve a desvelarse.

Mi cabeza simplemente caminando en algún lugar sobre una cuerda inestable, preguntandose si se equivoca, si debe ceder y aceptar, si debería dejar de exigir y conformarse con no esperar.

El sueño de una abrazo comprensivo, de un momento sin tapujos ni mentiras, de sinceridad, la imagen sin rostro de alguien que ojalá existiera, el ansia de ser yo...de ser YO en las risas y en las palabras serias...de ser yo sin el orgullo de lo secreto, sin el miedo a ser hundida por ellos, solo con la intención de una mirada que, aunque no siempre comprenda, tenga un gesto para mi.

Y vuelvo a esa escena digna de foto y efímera que no termina de reflejar su propia realidad, que no es más que un cuadro a medias, unos instantes de tristeza que se pierden en la ignorancia, levantar la cabeza en mi pequeñez y respirar la extraña soledad que me acompaña y... solo yo, yo y una hermosa tarde de domingo en la que me cuestiono mi vida para hacer lo de siempre: ignorarme a mi misma.